Quand j’avais sept ou huit ans, j’ai découvert, en lisant la « Sélection du Reader’s Digest » de ma grand-mère, qu’il existait une langue idéale à mes yeux de petite fille : l’esperanto. J’ai harcelé, en vain bien sûr, ma mère de me trouver une école espérantiste et de m’y inscrire. « Décidément, cette enfant est folle » disait mon charmant beau-père. Puis le temps a passé et, alors que j’approchai la cinquantaine, j’ai rencontré des espérantistes dans une rue du Mans. (suite…)